Ser mujer

¿Qué es nacer mujer en el verde balcón de lo decorativo,

donde se tienen frágiles enredaderas

como escaleras que sólo descienden?

¿Cómo es, ser mujer donde “los otros”

te enseñan a andar en un constante devenir sin equilibrio

mientras ellos pisan sobre concreto?

Ahí donde hojas secas yacen bajo los pies,

hojas que crujen partículas de muerte,

frágil y fugaz vida en el rincón de una casa.

¿Podrán extrañar correr libres los pies del balcón nunca descubiertos?

¿o añoran ser decorados y ocultos en finas zapatillas?

Yo no sé pa respuesta,

pues nací mujer en un hogar sin balcones;

donde se corre libre chapoteando descalza

hasta la calle lejana,

hasta el valle más alto.

Ahí, donde los sexos se pierden,

donde la realidad no sabe de frágiles enredaderas,

ni de balcones solitarios, o belleza decorativa;

ahí donde somos personas,

donde las historias pueden reescribirse

y las ideas dudarse.

Yo nací corriendo descalza en coloradas calles de tierra,

más la nostalgia me invade al voltear la mirada

a los verdes balcones de casas con enredaderas,

donde me observan tristes las damas,

sintiendo ante mi desgarrada imagen

una lástima ajena.

Desde el balcón se ve lo más bajo,

pero es abajo donde puedes caminar sobre lodo,

piedras, flores, pasto y arena.

Desde el balcón se ve lo más bajo,

pero es aquí, abajo

donde puedes elegir el camino,

la montaña o la vereda.

Las dos Fotografías para este poema fueron tomadas de: pinterest.com